El hombre de sombrero (I)

Le habían comido las pestañas las hormigas, ni una le habían dejado. En la misma época en que la meningitis le había comido una hermana, pero se ve que la meningitis era diferente a las hormigas, porque le había dejado cuatro, cuatro hermanos más, por suerte o por desgracia.
Meningitis, qué raro sonaba esa palabra, que ahora se sabía bien; se pronuncia marcando la gi, gi, es como pegajosa. Se le había reído la madre cuando preguntó si era culpa del desgraciado. No, eso no, le había dicho, mirando el atardecer sobre el campo ajeno, tal vez preguntándose si ese día vendría.

 Mucho tiempo después sería ella la que miraría por las ventanas alargadas del living, haciéndose la misma pregunta.
-------

Noche tibia

Quedé latiendo como un corazón fuerte
en el cuerpo ya sin vida de un animal degollado

temblando como un pájaro perdido y mojado.

Tus manos precisas me resumieron,

me sintetizaron hasta dejar mis dudas 

convertidas en un suspiro.

Mi desmadrado sentir

embravecido y descontrolado

está a la sombra de tu potencia 

y de tu palabra.

Generosidad

¿Es generosidad o egoísmo

la picelada liviana de tus dedos?

Yo pierdo el gobierno de mí

y vos haces de tu vida

una obra de arte.

¿Quién es mi hermano?

¿Te sorprendió que tu hermano fuera tu hermano?
Me pregunto que cosas pensaron y que cosas heredaron.
 Como todos.

¿Se quieren si se acercan ideológicamente?

Un compañero es mas importante que un amigo

porque al amigo siempre lo vas a terminar traicionando,

junto con su clase.

¿Y también los hermanos son hermanos 

cuando enfrentan al capital?

¿Por qué te habías pensado insignificante?

Sentados a esperar

Mediocres en nuestro estatismo,

bien quietecitos por temor

Somos empleados para que no existan los patrones.

Boicoteamos el juego dejándonos perder.

¿Podremos no jugar?

¿O hay que perder sólo para no enamorarse del juego?
¿Sentados a esperar la revolución?

Calle

La calle se veía mojada pero parecía que no iba a llover más. La noche pesada anunciaba un verano menos próspero. La esquina, mal iluminada como siempre.

-Hola Doña

-¡Hola! ¿Otra vez por acá?

-Sí, doña. Me había puesto un negocito, pero me fundí. 

-........

-Así que volví.

Escrituras del yo

Mi yo tiene un agujero,

que recuerdo y que me raspa,

va desde los doce a los veintiuno.

Mi toc tiene un vaivén,
unas veces caigo al fuego

y las otras, al agua helada.

Mi corazón tiene un sereno,

un amor sereno 

que es de agua tibia.

Mi historia tiene unas fotos que no quiero acoplar,

mi nariz tiene una abuela que, dice mi mamá,

que era zorra y maldita.

Mi escritura tiene una demora que me consume,
me quema y me repite

una escritura que se disuelve al revivirla
y se proyecta imaginada, a la nada.

Mi credo tiene una contradicción
que me culpa y me reclama
me libera, me redime y me sana.